En una jaula de oro tenía Kamala un extraño pajarito cantor. Con él soñó Siddhartha. El ave, que normalmente cantaba de madrugada, había enmudecido. Y como este silencio le llamaba la atención, se acercó a la jaula y miró en su interior: el pajarito, rígido, yacía muerto en el suelo. Lo sacó, sopesándolo un instante en su mano, y lo arrojó finalmente a la calle; y en ese mismo instante fue presa de un gran pánico y le dolió el corazón, como si con la avecilla muerta hubiera arrojado también fuera de sí cuanto le resultaba más querido y valioso en esta vida. 

Tal vez retome esto. 

Que poco queda ya
Que raro va a ser todo
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Disparidad de sentimientos
pero nunca contrarios

...

asco. eso es lo que siento. el asco se cuece en mis entrañas y me sube, lentamente -para hacerlo más agonizante- por la garganta. 
estoy jodida por mi tristeza, no por tu asco. que conste. 
me gustan tus palabras francesas. hacen que me crezca, realmente. y me recuperaré.
y cuando me recupere me lo vas a llamar con razón. 

Muy buenos días

Summer